Los libros del otoño han pasado
Y en sus hojas recuerdos han quedado
Sembrados, escritos y arrancados
Pero todos en conjunto deseados
No hay hoja, palabra ni letra
Que no escriba el tiempo poeta
Plasmando en ellas el beso
La rima, la prosa y el verso
Quien soy yo sin corazón
Un ser roto e incompleto
La imitación de un perfecto
Torpe, iluso y sin razón
Un ser que desvariaría
Entre el hacer y el haría
Entre el poder y el pudiera
Entre el querer y el quisiera
Y son esas hojas rotas
Marchitas y remendadas
Las que les dan a mis notas
Su luz, con destellos...
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